O cara que escreve aqui se chama Francisco Slade. Um cara aí. Se quiser falar com ele, é só clicar no nome. E, sim, Slade é nome mesmo.









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Esse é meu primeiro romance, Domingo.




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Seu dinheiro de volta!

3.8.06  

O MANCO, A LINHA

Uns tantos anos e ninguém pra me enterrar. Tenho ânsia de te devolver a existência.

Nåo sei mais falar. Perdi o jeito e o hábito que nunca tive. Não consigo sair nem aquele pouco; me sobe ao fôlego, engasgo disso.
Eu faço mais, vou mais longe, eu tô quase lá.

Mas daqui de tão longe,
quem me vê?

Medo de sufocar – e como falar de outro jeito?

Eu não sei pedir, já disse: não vou.
Mas as coisas são de um jeito agora que algo em mim, algo que pela primeira vez tem medo, encurralado, os olhos muito abertos, pede, grita e ameaça estragar tudo – tudo! – derramando vida e me emporcalhando a casa e as páginas.

Se de minha boca fechada sai essa voz! Me obriga a correr, a sair mais cedo, fugido,
– Ei, mas o que você disse? – Como assim? – Você o quê?
antes que eu não consiga mais segurar, esconder,
antes que alguém ouça

e eu peça.

A história não poderia acabar assim. Nosso herói, canceroso, tinha um lobo guardado no ventre, um cuja única fome, a simples função, era devorar a própria jaula, aquela que lhe permitia a vida,
e morrer.

Esse animal, seu corpo, pele, ossos da matéria suspensa do lusco-fusco, nem cinco minutos antes, nem cinco depois, tão específico, tão preciso – e a gente mesmo assim não sabe quando começa e nem quando termina –, esse bicho, a que alguns chamam crepúsculo, outros (impossibilidade), esse, magro, a carne curtida e aquela água preta e funda e escorrente nos olhos – esse bicho aí!, porra!,

eu tô quase deixando sair.


posted by franciscoslade 11:58 PM